Rêver d'inondation en islam : signification selon Ibn Sirin

Dans le Coran, le Déluge ne commence pas par la pluie. Il commence par un four. « Lorsque vint Notre ordre et que le four (at-tannûr) déborda » — sourate Hud, verset 40. Le signal donné à Nuh ﷺ que les eaux montaient, ce n'était pas un ciel noir : c'était de l'eau qui jaillissait de l'âtre, de l'endroit même où l'on fait le feu. Ibn Abbas en tirait une lecture saisissante : ce four, c'est la face de la terre, qui s'est mise à sourdre de partout. Gardez cette image en tête, parce qu'elle commande tout le reste. Dans la tradition, l'inondation n'est pas la goutte qui tombe d'en haut. C'est l'eau qui surgit de là où on ne l'attendait pas, et qui recouvre. C'est l'eau qui efface les contours — et c'est cette nappe-là, pas l'averse, qui porte le sens.

Disons-le franchement : dans la lecture classique, l'inondation qui ravage est d'abord une figure du pouvoir. Quand Ibn Sirin voit un sayl, un torrent qui se rue dans les rues, traverse les maisons, emporte les biens et les meubles, il ne parle ni d'émotions ni de tristesse personnelle. Il parle d'un sultan injuste. D'une armée qui envahit. D'une oppression qui s'abat sur un lieu et que personne n'arrête. L'eau qui submerge une ville, chez lui, c'est le tyran, la tyrannie, l'obscurité du chemin, la multiplication des péchés. On est loin de la petite mésaventure intime — on est dans le collectif, dans ce qui emporte tout le monde d'un coup.

D'où une nuance que la plupart des résumés ratent : tout dépend de savoir si l'eau abîme ou non. Une inondation qui submerge sans rien détruire, le rêveur traversant les flots sans en souffrir, Ibn Sirin la lit à l'inverse — un grand bien licite, un gain qui arrive, parfois un héritage. Même la peur ressentie devant des eaux immenses peut annoncer une provision abondante, pourvu qu'elle vienne d'une source pure. La frontière passe là : entre l'eau qui recouvre et féconde, et l'eau qui recouvre et arrache.

La couleur tranche aussi. Une eau claire qui envahit la maison sans tout emporter penche vers la baraka, l'abondance qui entre dans le foyer. Une eau boueuse, trouble, ou — Ibn Sirin le précise — teintée comme du sang, bascule vers la fitna, la discorde, l'épidémie qui frappe une cité. Et un cas mérite qu'on s'y arrête : un torrent qui se déclenche sans pluie. Pas d'orage, pas de ciel chargé, et pourtant l'eau qui dévale. Celui-là, les anciens le rangent du côté de la sédition, de l'argent illicite, du sang versé par un ennemi. L'eau venue de nulle part est suspecte là où l'eau du ciel ne l'est pas.

Car c'est l'autre versant, et il est décisif : la même eau peut sauver. Le Déluge de Nuh n'a pas seulement noyé les injustes, il a porté l'arche. « Nous l'avons sauvé, lui et les compagnons de l'arche, et Nous en avons fait un signe pour l'univers » (Al-Ankabût, 29:15). Se voir monté dans une barque, une arche, hissé sur une hauteur pendant que les eaux montent, c'est l'image de celui que la foi met hors d'atteinte de l'épreuve commune. L'inondation engloutit ceux d'en bas et épargne ceux qui se sont élevés. Sortir indemne d'une crue, y survivre, c'est souvent avoir traversé — dans la vie éveillée — une pression qui pesait, et s'en être dégagé.

Reste la question que vous vous posez vraiment au réveil : suis-je celui qu'on emporte, ou celui qui s'accroche ? Toute la lecture tient là. Celui qui se débat et coule est dépassé par ce qui lui tombe dessus ; celui qui s'agrippe à un tronc, à un rocher, à un toit, trouve un appui qu'il n'avait pas vu venir. Et celui qui tire un autre des eaux jouera, dans le réel, le rôle du secours pour quelqu'un qui se noie.

Un mot, enfin, pour couper court à ce que certains sites fabriquent. La sourate Al-Qamar décrit les eaux du Déluge se rejoignant « pour un ordre déjà décrété » (54:11-12) : rien dans cette eau n'est livré au hasard, elle n'emporte que ce qui devait l'être. Mais aucune parole authentique du Prophète ﷺ ne fixe un sens chiffré, automatique, à l'inondation vue en songe. Ibn Sirin, Al-Nabulsi et ceux qui les ont suivis proposent des lectures, jamais un verdict. Le rêve qui serre la gorge n'est pas une sentence — c'est, au mieux, un miroir tendu sur ce qui, dans votre vie, menace de tout recouvrir, et sur ce à quoi vous pouvez encore vous tenir.