Rêver de Marie : signification complète et interprétations

Une femme qu'on accuse à tort, et que rien d'humain ne lave du soupçon : il faut pour cela un signe venu d'ailleurs. C'est ce poids-là que Marie traîne derrière elle dans presque toutes les traditions qui la racontent, bien avant le manteau bleu des médailles et des cartes postales. On la rêve en croyant rêver de tendresse. Le fond est plus dur. Et, justement pour ça, plus consolant.

Prenez d'abord celui qui se croit accablé. Ibn Sirin lit la vision de Maryam comme un présage de pureté et de patience, mais d'abord comme une délivrance : voir Marie jeune, et le souci se dissipe, l'angoisse tombe. Le choix de cette figure n'a rien d'arbitraire. Maryam est celle que la rumeur a salie et que le Ciel a disculpée par un prodige. Quand elle paraît en songe, l'interprète classique pense donc à l'innocence rétablie, à la calomnie qui se défait, au dénouement qui arrive après l'étau de l'injustice. Si l'on vous prête en ce moment ce que vous n'avez pas commis, le rêve, lui, vous donne raison.

Encore faut-il regarder laquelle se présente. Marie qui sourit n'a pas la portée de Marie qui pleure. Le sourire, dans la lecture d'Ibn Sirin comme chez les spirituels chrétiens, vaut approbation : une dévotion remarquée, une épreuve traversée en silence et reconnue d'en haut. C'est rare, un songe qui vous félicite ; celui-là le fait. Marie qui parle demande autre chose : retenez les mots, pas le décor. La tradition onirique insiste là-dessus — le sens loge dans la phrase prononcée, fût-elle obscure au matin, et les semaines qui suivent l'éclairent. Marie qui pleure, enfin, déroute et n'a pourtant rien d'un mauvais présage. Ce sont les larmes d'une mère qui voit s'éloigner ce qu'elle aime, un avertissement sans dureté, l'invitation à revenir vers ce qu'on a laissé filer. Parfois ces larmes sont les vôtres, celles qu'on ne s'autorisait pas.

L'Enfant change encore la couleur du rêve. Marie le portant, c'est la maternité au sens plein — une grossesse pressentie, et beaucoup de femmes disent avoir fait ce rêve juste avant de l'apprendre — mais aussi tout ce qui se met à exister et réclame qu'on en prenne soin : un projet à sa naissance, une vocation, un lien neuf encore fragile. Le bleu qui l'entoure n'est pas un détail de peintre. C'est la couleur du ciel et de la mer, du sans-fond, et l'inconscient ne s'y trompe pas : il range sous ce manteau ce qui le dépasse.

C'est là que Jung entre en scène, sans contredire le reste. Il voyait en Marie l'une des formes les plus hautes de la Grande Mère — cet archétype qui porte, nourrit et recueille, et qu'on retrouve sous d'autres visages d'une culture à l'autre, d'Isis à Déméter. La rêver, pour lui, revient souvent à toucher au travail d'individuation, ce lent accord des morceaux de soi. Il tenait d'ailleurs la proclamation de l'Assomption, en 1950, pour un événement psychologique de premier ordre — la part féminine du sacré qu'on réintégrait après des siècles de divin tout masculin ; il s'en explique longuement dans Réponse à Job. Freud, plus terre à terre, y lisait l'image maternelle idéalisée : la mère parfaite, infiniment aimante, lavée de toute ambivalence, que la psyché dresse parfois contre la mère réelle et imparfaite. Rêver de Marie peut alors signer une paix faite avec sa propre mère, un vieux nœud qui se desserre.

Une touche d'islam, car elle s'impose d'elle-même : Maryam est la seule femme que le Coran nomme, et une sourate entière porte son nom. La voir tient, dans cette lecture, du songe de grande pureté, accordé à une foi sincère et à un cœur en paix. Elle n'y est pas une invitée chrétienne qu'on tolère ; elle y est chez elle, modèle de patience face au soupçon, exactement comme la lecture onirique l'a retenue.

Et puisque le prénom prête à confusion, deux mises au point. Se marier en songe n'a rien à voir avec tout ceci : cela parle d'union, d'engagement, d'un changement d'état, et le prénom n'y entre pour rien. Marie-Madeleine non plus ne se confond pas avec la Vierge — sa vision, pour qui a grandi en terre chrétienne, parle de faute pardonnée et de retour, pas de pureté préservée. Deux femmes, deux songes, qu'on aurait tort de mélanger sous le même mot.

D'une lecture à l'autre, le rêve penche pourtant toujours du même bord. Celui qu'on accable est relevé. Celui qui doute, rassuré. Et ce qui serrait la poitrine finit par se desserrer, doucement, sans bruit — à la manière dont cette figure console depuis toujours : non pas en effaçant l'épreuve, mais en se tenant à côté de vous pendant qu'elle dure.