Rêver de chocolat : signification complète et interprétations

Le carré pris à minuit, debout devant le placard ouvert, sans avoir pris la peine d'allumer la lumière. Voilà l'image que le chocolat traîne partout avec lui, et c'est elle qui revient dans le sommeil bien plus souvent que la boîte de Pâques ou le gâteau d'anniversaire.

On classe volontiers ces songes parmi les niaiseries de la digestion — une gourmandise restée sur l'estomac, une envie qui déborde dans la nuit. C'est passer à côté. Le chocolat est à peu près le seul aliment qu'on avale sans faim et sans nécessité. On le mange pour la douceur, pour rien, parce qu'on en a envie. Et ce « pour rien » est exactement ce qui le rend bavard une fois transposé en rêve : il ne parle pas de nourriture, il parle du désir à l'état nu.

Le plus souvent, il met en scène un manque qui s'est trouvé une consolation. Le carré des soirs ratés, la tablette entamée toute seule sur le canapé. La psyché, frustrée ailleurs, revient à la source de plaisir la plus fiable qu'elle connaisse. Freud y lisait une affaire d'oralité — cette douceur fondante, presque du lait, ramène aux toutes premières satisfactions, être nourri, apaisé, comblé par la bouche. D'où la formule à garder en tête devant ces rêves : ce n'est jamais de sucre qu'ils ont faim. La gourmandise du songe dessine en creux une faim d'amour, de repos, de tendresse, que la douceur la plus accessible vient boucher faute de mieux.

C'est pour ça que la scène du chocolat mangé en cachette change tout. Le secret introduit la culpabilité, le tribunal intérieur, le surmoi diététique qui veille — manger en douce, c'est jouer la transgression à moindres frais. Mais la vraie question que pose le rêve n'est pas « comment résister ? ». C'est : qui a décrété que ce plaisir-là devait se cacher ? La Bible avait son avertissement pour ce genre de douceur dérobée : « Les pains dérobés sont doux à l'homme, mais ensuite sa bouche est remplie de gravier » (Proverbes 20, 17). Le plaisir pris hors de la lumière laisse du gravier sous la langue. Reste à savoir, au réveil, si la douceur du songe était volée — fin amère — ou simplement reçue.

Car offert, le chocolat retourne complètement de sens. Il devient un langage. En donner, en recevoir, c'est de l'affection qui circule : une attention, une gratitude, parfois un radoucissement — un chocolat tendu par une personne avec qui l'on s'était fâché annonce souvent que la glace se rompt. Les interprètes musulmans rejoignent ici la lecture la plus douce. Le chocolat, venu d'Amérique des siècles trop tard, ne figure dans aucun des grands recueils ; Ibn Sirin ne pouvait pas le connaître. On le lit donc par analogie avec les douceurs, la halwa, et dans cette tradition les sucreries comptent parmi les présages les plus favorables : paroles douces, joie, souci qui se dénoue, bien licite. En manger avec plaisir penche du bon côté ; en offrir, c'est un bienfait que l'on donne. Toujours avec la même réserve de saveur : une douceur mêlée d'amertume, c'est une joie traversée de peine, et le sens dernier revient à Dieu.

Et puis il y a cette chose que le chocolat sait faire et que presque aucun autre aliment ne raconte aussi bien : transformer l'amer en doux. La fève brute est âpre, immangeable. Il faut la fermenter, la torréfier, la travailler longtemps pour qu'elle rende sa douceur. Jung aurait vu là une image de l'œuvre au noir, la matière obscure patiemment changée en valeur. C'est une parabole assez exacte de la vie intérieure : les expériences amères, relues, pardonnées, finissent par devenir la matière même de la douceur qu'on peut ensuite offrir aux autres. Rêver de chocolat noir, le vrai, l'amer assumé, peut saluer ce travail-là — une part sombre qu'on a appris à goûter au lieu de la sucrer pour ne pas la sentir. Chez les Aztèques, la fève de cacao était déjà offrande et monnaie ; son nom savant, theobroma, que la botanique lui donnera bien plus tard, dit « nourriture des dieux ». Quelque chose de cette dignité survit dans le songe, là où l'épicerie l'a banalisée.

Le détail de la scène affine le reste, sans qu'il faille en faire un catalogue. Le chocolat au lait convoque l'enfant et ses besoins tranquilles de tendresse. Le fondu glisse vers la sensualité, ou vers le projet qui ne tient pas sa forme, trop de chaleur et pas assez de cadre. Le chocolat blanchi, rance sous son bel emballage, c'est le plaisir gardé trop longtemps au lieu d'être goûté — une douceur a une date, ce qui n'est pas savouré à temps perd sa saveur.

Au fond, l'émotion tranche plus sûrement que l'image. Le même carré n'a rien à voir selon qu'on le déguste lentement, qu'on l'engloutit jusqu'à l'écœurement ou qu'on le regarde sans pouvoir y toucher. La fringale, le délice, la honte ne disent pas la même chose. La seule question qui vaille d'être emportée hors du rêve tient en une ligne : qu'est-ce qui, en vous, a si faim de douceur — et pourquoi ne le nourrissez-vous pas en plein jour ?